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Massì… Battisti era un fascio, Battisti de Il mio canto libero con le braccia alzate che sembravano (ai paranoici) un saluto romano (che l’ha spiegato bene Mogol quanto fosse un’idea quanto meno balzana), Battisti che faceva il personaggio per non apparire e viceversa, Battisti che non sapeva cantare (nessuno ha mai saputo interpretare meglio le sue canzoni – e ho le mie riserve pure sul mitico duetto Mina-Battisti), Battisti che non parlava di politica nella canzoni (si vede che fine hanno fatto certi idioti invasati, spesso musicalmente incapaci eppure sostenuti dai sotto-regimi del tempo), Battisti che ha mollato Mogol (grande rispetto per Mogol, ma Don Giovanni rimane un album splendido, uno dei migliori – anche se sono assoluto credente de La luce dell’Est – dedica), Battisti che era Battisti. E non ce n’è uno uguale.
Finiamola, suvvia. Come finiamola di fare cover come questa raccapricciante di Carla Bruni (c’è veramente da stare male): stonata, afona, senza la minima espressione, pateticamente francesizzata nell’accento, lagnosa, ruffiana.
Basta. Vince Battisti.